El guiñol dejó de asombrarme hace 68 años. Tengo el mismo interés en las guerras híbridas y en las ¿asombrosas? revelaciones periodísticas que en las colonias de los monos araguatos de la sierra de Chiapas.
Además, llueve en Cartagena y Cabo de Palos, convidando a la contemplación del verde, montaña y mar; y a la introspección al gelatinoso interior de cada uno. Miro mis manos. Tienen las arrugas de la edad, es cierto, pero me sorprende la elasticidad de esta piel. No uso cremas, pero cuando cierro mis manos se vuelven muy lisas, como de plástico, envasadas al vacío. Brillan. Las he fotografiado y me parecen extrañas, como si no fueran mías. Me recuerdan a las manos de los monos de la Casa de Fieras que había en el parque de El Retiro. La cerraron en 1972. Estaban junto a la jaula de los leones. Se pasaban todo el día espulgándose y haciéndose pajas. Otras veces creo que esa piel no es mía, que es el injerto de un muerto mucho más joven que yo, un rebelde fantasioso.
Concluyo que, a pesar de todo, me sirven para sujetar un vaso de vino o un palillo para sacar caracoles de su guarida, del mismo modo que el macarra americano sacó al gañán caribeño.
Que aproveche el día.
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